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Am folgenden Freitag kam er kurz nach 19 Uhr nach Hause, viel früher als gewöhnlich. Ich hatte ihm immer noch nicht gesagt, was ich für ihn empfand, wie ich mich dabei ertappte, wie ich in seine Augen sah, sein Lächeln und vor mich hin lächelte. Oder wie sehr ich unsere Gespräche genossen und mich auf sie gefreut habe. Oder wenn ich auf den Fluren der Schule an ihr vorbeiging und sah, wie sie mich jetzt anlächelte, verspürte ich oft einen schönen kleinen Adrenalinschub, statt den Schauder der Angst und des Ekels, den ich früher empfand. Aber ich erzählte ihm auch nichts von der dunkleren Seite meiner Gefühle. Ich habe ihm nicht gesagt, dass die Erinnerungen daran, wie er mich behandelt hat, immer noch lebendig und lebendig in meinem Kopf sind. Auch wenn ich nicht so besessen von ihr war wie der Teenager-Idiot, von dem ich wusste, dass ich es war, verspürte ich immer noch eine tiefe Welle von Ekel und Hass, wenn ich an sie dachte. Die Emotionen waren in meinem Kopf nicht einmal mehr getrennt; Sie waren mit einer süßen, schwarzen, wilden Liebe vermischt, die mich verwirrte.