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Diese Erinnerungen mögen Sie überraschen, aber meine Geschichte muss erzählt werden. Ich bin geistig zu hungrig, um mich einem Geschworenen zu stellen, und zu eloquent, um von der Unterwerfung ausgeschlossen zu werden. Ironisch, oder? Zu meiner persönlichen Sicherheit werden keine echten Namen verwendet und es werden bestimmte Zeiten und Daten zugewiesen. Was ich nicht ändern darf, sind die Details, denn die Emotionen und die Leidenschaft meines Lebens liegen in den Details. Ich werde sagen, dass ich nicht aus dem Staat komme. Ich werde dort beginnen, wo ich zum ersten Mal meine Reise zur Hölle begonnen habe. Es war das Jahr 1978 und ich war ein 19-jähriger Mann. Am Morgen stieg mir der Duft der Buttermilchbrötchen meiner Mutter in die Nase und ich streckte mich; Ich wische mir den Schlaf aus den Augen. Benommen ging ich in Richtung Badezimmer, während meine Schwester Katherine in der Küche mit meiner Mutter das Frühstück zubereitete. Der Tag war neu und der Himmel, den Gott gemalt hatte, war wunderschön mit roten und orangefarbenen Streifen übersät. Mein Vater rauchte eine Zigarette, während er draußen auf unserer Veranda Zeitung las. Er hatte einen elenden Gesichtsausdruck. Sein Gesicht war besorgt und seine Brauen waren gerunzelt, als ob er versuchte, sich besser auf das zu konzentrieren, was er las. Ich ging auf ihn zu und versuchte, Smalltalk zu führen. Er machte mit der Hand ein Zeichen, dass meine Gesellschaft nicht erwünscht sei. Ich habe mich nie um seine Solidarität gekümmert, weil ich sie in gewisser Weise verstanden habe. In meinem Bewusstsein herrschten höllische Gedanken, aber wie mein Vater sagte, sollte man diese Sünden tief im Herzen begraben und vergessen. Später an diesem Tag nahm Katherine in unserem Hinterzimmer ein Bad. Ich lag auf meinem Bett und las Dostojewski, völlig hypnotisiert von seiner literarischen List, bis ich meine Mutter schreien hörte. Es war schwach und heiser, mit einer vertrauten Stimme, und ich wusste, dass ich sie schon einmal gehört hatte. Aber dieses Mal war es mehr als ein kaum hörbares Geräusch. Mit einem beruhigenden, verstohlenen Schritt ging ich zum Zimmer meines Vaters und spähte hinein. Dort vergewaltigte mein Vater meine Mutter brutal mit einer Haarsträhne. Er drückte seinen Kopf in die Decke und erlaubte ihm, sich nur zu bewegen, wenn es zum Atmen nötig war. Ich war seltsam erregt und hätte mich fast dabei ertappt, wie ich meinen Penis streichelte, als der kalte Blick meines Vaters meinen traf. Mein Herz sank, als mein Vater aufstand ... Ich war in meiner Jugend viele Male geschlagen worden, und in diesem Moment konnte ich mir nicht einmal vorstellen, was mich nach meinem Verrat erwartete. Ich rannte in die Küche und schnappte mir das nächste Messer, das ich finden konnte.