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Es war der Sommer nach dem ersten Studienjahr. Luke Delacroix war in sein wohlhabendes Vorstadtviertel zurückgekehrt; Es ist die Art von Gegend, in der Menschen an den amerikanischen Traum glauben und sich über Grundsteuern beschweren. Die Straßen waren von hohen Bäumen gesäumt, die ein smaragdgrünes Blätterdach bildeten, gepflegte Pools warteten hinter unberührten Hecken und es gab große Rasenflächen, die absolut niemand nutzte. Inmitten einer solchen Rasenfläche stand ein großes weißes Haus. Die Eigentümer sagten, sie gehörten zur Mittelschicht, aber der gepflegte Rasen und die Garage für drei Autos seien Zeichen von Reichtum. In der mit Marmor ausgekleideten Küche seines höhlenartigen Hauses befand sich heute Nachmittag Luke Delacoix, gekleidet in ein Tanktop (Suns Out, Guns Out) und lockere Sportshorts, die auf einen Hintern hindeuteten, auf dem man tatsächlich einen Vierteldollar hüpfen konnte. Sie hatte ein wunderschönes Kinn, volle, volle Lippen und riesige braune Augen, die von Wimpern umrahmt waren, die eine Drag Queen neidisch machen würden. Um einen Oldtimer zu zitieren: Er war ein Idiot, aber ein heißer Idiot, und das musste man respektieren. Luke nahm einen Apfel aus der Schüssel auf der Arbeitsplatte, drückte ihn träge an sein Ohr und biss hinein, während er mit seinem Freund Darren telefonierte. Kein Mann, ich schwöre. Sagte er zwischen den Bissen. Eine Katze wie du würde es nicht glauben. Eine Tussi hat mich sogar gebeten, es ihr in den Arsch zu treiben.?